Caderno de receitas

O caderno de receitas estava aberto, sujo de chocolate. Em cada página eu podia ver um pedacinho dela, as suas letras irregulares. Ela sempre dizia que minha letra era feia, mas a dela era exatamente igual. Ela me deu esse caderno de receitas, talvez porque soubesse o quanto somos iguais. Quando eu entro na cozinha, abro a gaveta onde guardo o caderno de capa azul e me praparo pra seguir à risca alguma receita e inventar uma parte ou outra, como ela sempre fazia, eu me lembro do seu cheiro, das suas mãos, do seu sorriso e de quando seus olhos se enchiam de lágrimas. Eu me pego lembrando dela e desejando ser uma parte do que ela já foi. Eu sei que eu sou. É só eu pegar aquela foto, que fica no meio do caderno de receitas, é uma foto dela criança, e me ver vestida de anjinho, com as sardinhas no rosto e as mãos ajuntadas. Nós somos iguais, mãe, e eu me orgulho disso.