Menino Minguinho

Ele tinha só doze anos. Era criança ainda, era lindo. O coração é que era frágil demais. Um dia ele parou de funcionar, nesse dia a vida acabou para o menino Minguinho.
Ele tinha acabado de voltar da estação de trem em que o pai trabalhava, estava brincando com os amigos na rua. Caiu no chão, seu anelzinho sumiu, nos braços da mãe deu o último suspiro. Naquele sete de janeiro teve luto, teve tristeza. A bola recém ganhada ficou no canto, mais tarde o irmãozinho mais novo a pegou.
A vó ainda fala com tristeza de seu menininho, mas sorri enquanto lembra de como ele gostava de brincar com a minha mãe, e como tinha ciúmes se alguém a pegava bebezinha no colo. Ela disse também que o seu retrato é meu, que um dia ela me dá. Aquele retrato que nunca saiu da sala de visita daquela casa tão dela, tão sua, tão nossa.